El retrato

Yo creo que lo aferra demasiado, pero no siento que sea algo recíproco, siento al mirar el retrato que el quiere salir corriendo, fíjate como la toma con delicadeza, al abrazarla ni siquiera deja caer su mano completamente en su hombro, la toca con la punta de los dedos, y su rostro muestra la resignación de estar en la pintura junto a alguien que le causa extrañeza, alguien a quien desearía poder explicar con palabras simples, que sabe que existe pero no tiene idea de donde surgió ni como llegó a su vida. Quizás llegó una mañana, una tarde o una noche. Quizás nunca llegó y el pintor quiso forjar un futuro que era imposible de nacer por si sólo, dibujole los contornos a la muchacha, quien en cosa de segundos se sintió atrapada por los brazos débiles de su enigmático compañero. Pobre, quiero sacarlo del cuadro y ponerlo en otro lugar, no calza en ese espacio, excede mi rica visión.