El retrato

Yo creo que lo aferra demasiado, pero no siento que sea algo recíproco, siento al mirar el retrato que el quiere salir corriendo, fíjate como la toma con delicadeza, al abrazarla ni siquiera deja caer su mano completamente en su hombro, la toca con la punta de los dedos, y su rostro muestra la resignación de estar en la pintura junto a alguien que le causa extrañeza, alguien a quien desearía poder explicar con palabras simples, que sabe que existe pero no tiene idea de donde surgió ni como llegó a su vida. Quizás llegó una mañana, una tarde o una noche. Quizás nunca llegó y el pintor quiso forjar un futuro que era imposible de nacer por si sólo, dibujole los contornos a la muchacha, quien en cosa de segundos se sintió atrapada por los brazos débiles de su enigmático compañero. Pobre, quiero sacarlo del cuadro y ponerlo en otro lugar, no calza en ese espacio, excede mi rica visión.

El insecto

La tierra se me hace como una estructura un poco extraña. Los que circulamos, que avanzamos o que retrocedemos sobre ella, o que simplemente damos vueltas sin ir a ningún lugar, se me hacen un poco desconocidos, ajenos e indiferentes.Todo me da ganas de desaparecer. Como no pensar, como no sentir tristeza si hay cosas que simplemente no existen, y que tal vez nunca existirán. Me pregunto una y mil veces como no perder aquella esperanza que siento que todos los dias me mantiene tanto más viva que lo que estoy sólo por respirar y comer. Como dejar de moverme sobre las ventanas delante de la brisa del atardecer, esperando saltar por cualquier agujero para liberarme, para desatarme, y gritar mientras caigo, mientras bajo rápido y espero el choque que me destruirá los huesos y que me permitirá volar.
Me quiero esconder de las frases absurdas, sentarme en un rincón con el indefenso cuerpo cubierto de calor, quiero huir de aquello que veo desde adentro, quiero dejarlo todo y dejarme caer.
Yo no soy tan fuerte.